困意像冰冷的潮水，一阵阵拍打着眼皮。我强打着精神，拧开一瓶刺鼻的风油精，狠狠抹在太阳穴上，冰凉辛辣的刺激感蹿上头顶，稍微驱散了点昏沉。就在这时——
笃…笃笃……
声音很轻，很钝。像是有人用指关节，在厚实的木板上小心翼翼地叩击，一下，停住，又两下。
我的心脏猛地一缩，像是被一只冰冷的手攥住了，睡意瞬间跑得无影无踪。汗毛从后颈一路炸开，直窜到头皮，耳朵竖了起来，全身的感官都绷紧到了极限。
声音是从后面传来的！确切地说，是从那扇隔开驾驶室和巨大货厢的、厚重的金属隔板后面传来的。
笃…笃笃……
又来了！不是错觉！那声音带着一种令人极度不适的粘滞感，不像是指甲，倒像是……某种更钝、更湿冷的东西在刮擦。每一次刮擦都极其缓慢，带着一种令人毛骨悚然的试探意味，它不是在敲，是在刮。刮着隔板，也刮着我的神经。
我死死盯着后视镜，镜子只能映出驾驶室后方那片狭窄的空间和冰冷的隔板门，隔板门纹丝不动，锁得死死的，但那刮擦声，却固执地、持续地从门板后面透过来，钻进耳朵里。
“妈的！”我低骂一声，声音在死寂的驾驶室里显得异常干涩，手指下意识地摸向腰间——那里常年别着一把开了刃的军刺，冰凉的金属触感稍微带来一丝虚假的安全感，我强迫自己不去想那声音的来源，眼睛死死盯着前方被车灯照亮的、不断延伸又不断被黑暗吞噬的路面，油门踩得更深了些，引擎的轰鸣陡然加大，试图用这粗暴的噪音压过那诡异的刮擦声。
但没用。
笃…笃……笃……
那声音穿透了引擎的咆哮，清晰地钻进我的耳膜，它似乎找到了某种节奏，不紧不慢，带着一种令人窒息的耐心，仿佛隔板后面，正有一个冰冷而巨大的东西，用它的方式，缓缓地“注视”着我。
冷汗，顺着我的额角滑了下来。
天光像是被水洗过，灰白、稀薄，勉强驱散了浓墨般的夜，却带不来丝毫暖意，卡车庞大的身躯碾过坑洼的土路，停在一片荒凉的土坡下，坡上孤零零立着几间低矮的土坯房，墙皮剥落得厉害，露出里面发黄的草茎，这就是纸团上潦草写着的地址，缅甸边境一个鸟不拉屎的犄角旮旯。
坡上站着两个人，一个穿着脏兮兮的旧军装，敞着怀，露出里面同样污秽的汗衫，腰里别着个鼓鼓囊囊的家伙什，眼神像秃鹫一样扫视着卡车，另一个矮小些，穿着当地常见的笼基（筒裙），皮肤黝黑干瘪，像个晒干的老核桃，手里紧紧攥着一串磨得发亮的乌木念珠，嘴唇无声地快速翕动着。
穿军装的家伙是接头人，他叼着劣质的卷烟，烟雾熏得他眯着眼，不耐烦地冲我挥挥手，示意可以卸货了，那个念经的老头，浑浊的眼睛死死盯着车厢后门，满是皱纹的脸上肌肉绷紧，透着一股难以言喻的紧张和……畏惧。
我跳下车，绕到车尾，清晨的空气冰凉，带着泥土和腐败植物的气息，金属锁扣打开时发出的“咔哒”声，在寂静的荒野里格外刺耳，我深吸一口气，抓住冰冷的门把手，用力向外一拉——
“哗啦！”
