还能去哪？下山？回到那个只剩下冰冷回忆的城市？回到那个咖啡杯里都映着嘲笑的世界？
心口那个破洞，又开始呼呼地漏风，比山顶的风更冷。
“……好。”
这个字，仿佛不是从我喉咙里发出，而是被山顶的风硬生生从肺腑里挤压出来，干涩、喑哑，带着一股浓重的铁锈味。我甚至没力气去看老道士的反应，只是僵硬地转过身，拖着仿佛不再属于自己的身体，一步一步，挪向西头那个歪斜的柴棚。
柴棚里光线昏暗，弥漫着一股浓重的霉味和朽木的气息。角落里靠着一把柴刀，木柄油腻发黑，刀身锈迹斑斑，布满深浅不一的豁口。我弯腰去拿，手指触到那冰冷的、布满粗粞铁锈的刀身时，一股难以言喻的沉重感瞬间传遍手臂。这刀……沉得离谱！仿佛不是铁打的，而是用一整块实心的生铁浇铸而成。我咬着牙，用尽全身力气才把它勉强提起来，手腕一阵酸软。
我把它拖到一块磨刀石旁。石头冰冷粗糙，表面坑洼不平。没有水，只有旁边一个破瓢里积着些浑浊的雨水。我舀起一瓢，泼在磨刀石上，水迅速渗入石缝和泥地。然后，我握住那沉重的刀柄，将锈迹斑斑的刀刃狠狠压在石面上。
“嗤——嘎——嗤——嘎——”
单调、刺耳、令人牙酸的摩擦声，瞬间撕裂了山顶的寂静。每一次推动，刀身都像在石头上生了根，沉重得可怕。手臂的肌肉很快就开始抗议，酸胀、颤抖。汗水再次涌出，沿着额角、鬓边滑落，滴在冰冷的磨刀石上，混入浑浊的水渍里。虎口被粗糙的木柄磨得生疼，掌心火辣辣的，不用看也知道起了泡。那声音单调地重复着，像钝锯子在拉扯神经，与我心底翻涌的怨气和无处可去的痛苦反复摩擦。
老道士呢？他还在和那口破缸较劲，偶尔传来几声瓷片敲击陶壁的轻响，再无其他。这死寂的山顶，这破败的道观，这沉重的柴刀，这没完没了的摩擦声……世界仿佛缩小成了这方寸之地，只剩下这令人发疯的重复劳作。每一次手臂的挥动，都像在无声地质问：道在屎溺？这就是我抛下一切换来的“道”？荒谬！可笑！
不知磨了多久，手臂早已麻木得失去了知觉，只是机械地重复着推拉的动作。直到那刀刃上厚厚的锈迹终于被磨掉了一层，勉强显露出一点黯淡的铁色。我丢下柴刀，它“哐当”一声砸在泥地上。我扶着酸痛的腰，走到檐下，那里果然放着两只巨大的木桶，桶壁上箍着生锈的铁条，同样沉重异常。
老道士不知何时已经补完了缸——或者说，放弃了修补。那道裂口依旧狰狞，只是水流似乎小了一点点。他正坐在正殿那低矮破旧的门槛上，手里拿着一根细长的树枝，慢条斯理地剔着指甲缝里的泥垢，眼皮耷拉着，仿佛周遭的一切与他无关。
我咬着牙，提起那两只沉甸甸的木桶，桶梁粗糙地勒进刚磨破的手掌嫩肉里，钻心地疼。走出那破败的院门，按照他之前所指的方向，沿着一条几乎被野草淹没、湿滑无比的小径，深一脚浅一脚地向后崖走去。
路果然难走，碎石嶙峋，苔藓湿滑，好几次差点摔倒。
