手机屏幕上最后一丝信号格，像濒死的萤火虫，顽强地挣扎了几下，倏地熄灭，彻底沉入一片令人心慌的灰色死寂。
我靠在冰凉粗糙的山岩上，大口喘气，每一次吸气都像吞咽着冰冷的碎玻璃碴，扎得肺叶生疼。汗水早就把冲锋衣里层浸透，湿冷地贴在背上。抬头向上望去，青灰色的石阶扭曲着，一级一级，顽固地向上延伸，没入铅灰色、厚重低垂的云层里。那云，仿佛随时要塌下来，把一切都压垮。
青城山，真仙？
脑海里只剩下这个模糊的念头，像风中残烛般摇曳，支撑着早已麻木的双腿。出发时那股不管不顾、想要抓住最后一根救命稻草的冲动，早已被这望不到头的石阶、湿滑的苔藓和噬骨的寒意消磨得所剩无几。记忆里最后清晰的画面，是咖啡馆窗外那个决绝转身的背影，干净利落，没留一丝余地，像一把冰冷的刀，切断了我与过往所有的温存。心口那个地方，空得发疼，又堵得窒息。仙？也许只有虚无缥缈的仙，才能填补那个巨大的、呼呼漏风的破洞吧？我茫然地想着。
终于，当双腿沉重得如同灌满铅水，意识在缺氧的边缘飘摇时，最后几级石阶被踩在了脚下。视野陡然开阔。
山顶的风，裹挟着细密的、冰冷的水汽，狠狠抽在脸上。
没有想象中缭绕的祥云，没有鹤唳清音，没有霞光万道。眼前，只有一片歪歪扭扭的竹篱笆，勉强圈出一方小小的院落。篱笆内，孤零零地杵着一座道观。灰扑扑的墙皮大片剥落，露出底下丑陋的土坯，几处墙头甚至长着枯黄的野草，在风里瑟瑟发抖。两扇朽败的木门，颜色褪尽，布满裂痕，虚掩着，仿佛轻轻一推就会彻底散架。门楣上那块木匾，字迹被风雨侵蚀得模糊难辨，只能勉强认出“清虚”二字的一撇一捺，透着一股被遗忘的苍凉。
这就是终点？我踉跄一步，心脏像被一只无形的手攥紧，猛地沉坠下去，比一路攀登时还要沉重冰冷。一路支撑着的那点微末希望，如同被这山顶的寒风瞬间吹灭，只余下冰冷的灰烬。破碎的心？呵，此刻感觉它彻底碎成了粉末，被风吹散在这荒凉的山巅。
我拖着灌了铅的双腿，几乎是蹭到那两扇破败的木门前，犹豫着，用尽最后一点力气，轻轻推了一下。
“吱呀——”
一声刺耳干涩的呻吟，打破了山顶死寂的空气。
门内是个小小的、同样破败的院子。泥土地面坑洼不平，积着浑浊的泥水。院角，一个粗陶大水缸，肚子上裂开一道狰狞的大口子，浑浊的水正从裂口里汩汩渗出，无声地流进泥地里。一个穿着洗得发白、打着好几处深蓝布丁旧道袍的老者，正背对着门口，蹲在那破缸旁边。他身形瘦小，花白的头发随意挽了个髻，用一根枯树枝别着。他正专注地对付着水缸上的裂缝，手里捏着几块不知从哪里找来的碎瓷片，笨拙地试图往裂缝上嵌，粗糙的手指沾满了泥浆。他动作迟缓，却又带着一种奇异的专注。
听到推门声，他停下了手里的活计，慢吞吞地转过身来。
脸上沟壑纵横，刻满了风霜的印记，皮肤是常年曝晒后的古铜色，粗糙得像老树的皮。然而，那双眼睛却异常清亮，像两泓深不见底的幽潭，平静无波，却又仿佛能穿透一切虚妄，直直地落在我身上。那目光很淡，没什么情绪，既无惊讶，也无欢迎，只是平平淡淡地扫过我狼狈不堪的脸和沾满泥泞的登山鞋，然后，极其自然地，落在我脚边那个鼓鼓囊囊的登山包上。
