“坐下干什么？”我猛地转过身，声音陡然拔高，带着一种近乎挑衅的尖锐，“看您怎么用海关总长的身份替日本人清点走私进来的鸦片？还是看您怎么在酒会上跟他们谈笑风生？！” 这些话像不受控制的毒蛇，嘶嘶地吐着信子窜了出来。
“混账！”父亲霍然起身！高大的身影带来巨大的压迫感。他脸上的肌肉紧绷着，眼神锐利得像刀子，直直刺向我。“你懂什么？！滚回你房间去！再敢胡说八道，家法伺候！” 他的声音里压抑着雷霆般的震怒。
母亲赶紧站起身，轻轻拉住父亲的胳膊，低声劝道：“继宗，消消气，浮白他还小，不懂事……” 她的眼神复杂地看向我，带着责备，也有一丝不易察觉的忧虑。
“小？二十好几的人了！整天只知道赌钱、跳舞，醉生梦死！我陈继宗的脸都被你丢尽了！”父亲指着我的鼻子，手指因为愤怒而微微颤抖。他胸膛起伏，显然气得不轻。
“呵，”我冷笑一声，那笑声在空旷的餐厅里显得格外刺耳，“丢脸？比起某些人帮着外人挖自己祖坟，我这点‘丢脸’，算个屁！” 这话恶毒得像淬了毒的匕首，狠狠捅了出去。
“你——！”父亲脸色瞬间铁青，猛地扬起手！
我梗着脖子，毫不退缩地瞪着他，心里却是一片荒凉的麻木。母亲惊呼出声。
然而，那只扬起的手终究没有落下。父亲死死地盯着我，那眼神里有愤怒，有失望，还有一种更深沉、更复杂、让我完全看不懂的东西。他胸膛剧烈起伏了几下，最终，那只手重重地放了下来，紧握成拳，指节捏得发白。
“滚。” 他吐出一个字，声音冰冷彻骨，带着一种彻骨的疲惫和……某种难以言喻的沉重。
我猛地转身，像一头受伤的野兽，撞开椅子，脚步踉跄地冲出了这令人窒息的餐厅。身后，死寂重新笼罩下来，比刚才更沉重百倍。我能感觉到父亲那道冰冷的目光，像烙铁一样印在我的背上。
冲回自己位于公馆三楼的卧室，我“砰”地一声甩上门，背靠着冰冷的门板滑坐到地上。胸口剧烈起伏，刚才那场爆发耗尽了力气，只剩下无尽的空虚和一种更深的茫然。
纨绔？废物？帮着外人挖祖坟？父亲的话像鞭子抽在心上。可那个风衣男呢？那个染血的密码本呢？那个叫“青瓷”的、可能已经牺牲的同志呢？他们又算什么？我该信谁？我能做什么？
目光无意识地扫过房间。巨大的法式落地窗外是公馆的后花园，在夜色里影影绰绰。书桌上堆着一些我几乎不碰的书，几本外文画报。墙角的留声机……等等！
我的视线猛地定格在书桌角落——那里随意地扔着一本摊开的、硬壳精装的厚书！封面上烫金的英文花体字：《The Complete Works of William Shakespeare》——莎士比亚戏剧全集！
一个电光火石般的念头，毫无征兆地劈进我混乱的脑海！
莎翁！戏剧！
那个风衣男临死前说的是什么？“青瓷同志…交给…‘裁缝铺’…”
裁缝铺！The tailor’s shop？莎士比亚！
哈姆雷特？李尔王？麦克白？不！不对！那些符号…那些扭曲的、像密码一样的符号！
