6、
清晨，我一如往常地为他熨烫好的衬衫，他却看都不看抓起另一件皱巴巴的穿上出门。
我一时有些呆住了，他变了，变得这样不珍惜我为他做的一切。
记得大学冬天，沈承总是把我的手揣进自己大衣口袋取暖，笑着说艺术家的手就是要好好保护。
我为他画的第一幅肖像，他宝贝似的挂在宿舍床头，骄傲地向所有人炫耀：“看，我女朋友画的！”
一点小事就会高兴炫耀好久。
现在呢？
我只能默默收起角落蒙尘的画架和颜料箱，那本《百年孤独》竟成了书柜里唯一提醒我曾是谁的印记。
沈承的事业蒸蒸日上，他需要一个“体面”的、能打理好家庭、出席商务晚宴时举止得体的妻子，而不是一个满脑子奇思妙想、手上沾着油彩的“艺术家”。
我收起了画笔，也渐渐收起了那个曾经在色彩里呼吸的自己，以为这是为爱做出的牺牲与成长，没想到到头来感动的只有自己。
现在想想，有点可笑。
7、
失眠成了常态。有时半夜惊醒，身侧空荡冰凉。
赤着脚走到客厅，书房门缝下透出微弱的光，里面传来他压低的、带着笑意的说话声，是我不曾听过的温柔腔调。
我靠在冰冷的墙壁上，像一尊没有知觉的雕塑。
只有打开旧相册，指尖拂过一张张被阳光晒得发烫的笑脸，才能短暂地喘口气。
照片里，他搂着我的肩，在图书馆的台阶上、在落满银杏叶的小路上、在毕业旅行的海边……
笑容是那样毫无保留，仿佛拥有了全世界。
巨大的落差感，如同冰冷的潮水，一次次将我淹没。
8、
真正的裂痕，是在一个阳光刺眼的周末午后撕开的。
唐棠风风火火地把我从家里拽出来，美其名曰“拯救黄脸婆”。
我们漫无目的地闲逛，路过市中心一家以高端艺术著称的画廊——“浮光”。
巨大的落地橱窗擦得一尘不染，像一面冰冷昂贵的镜子。
我脚步猛地钉在原地，血液仿佛瞬间冻结。
橱窗内，明亮的光线下，沈承那辆熟悉的黑色轿车安静地停在路边。
而画廊深处，两个身影正并肩站在一幅色彩浓烈的抽象画前。
沈承微微侧着头，姿态放松而专注，正倾听着身边女人的话语。
那个女人，正是苏晚。
她穿着一身颇具设计感的烟灰色长裙，身姿曼妙，长发随意挽起，露出线条优美的脖颈。
她似乎说了句什么，沈承笑了起来，然后，极其自然地伸出手，指尖轻轻拂过她的肩头，替她捻去一缕并不存在的浮尘。
那个动作，自然流畅，带着一种超越社交距离的亲昵。
像一根针狠狠扎进我的眼底，瞬间扎穿了所有的自欺欺人。
9、
“沈承！王八蛋！”唐棠的怒火瞬间被点燃，低吼着就要往里冲。
“别！”我几乎是扑上去死死抱住她的手臂，声音抖得不成样子，指甲深深掐进自己的掌心，却感觉不到丝毫疼痛，“别进去……棠棠，别……”
我不知道自己怎么恍惚地回到家中。
“浮光”画廊的橱窗，像一面冰冷的镜子，映出沈承指尖拂过苏晚肩头的熟稔，和他眼中久违的、专注到近乎沉迷的光。
