阳光渐渐西斜，在画布上拉出长长的影子。林曜的画已接近尾声，湖光花色跃然布上。而江砚，似乎也拍够了，终于放下了相机。他走到慕落的画架旁，安静地看了一会儿那幅即将完成的风景画。
“很好。”他轻声说，语气是真诚的赞许。
慕落没吭声，只是加快了收拾画具的速度，动作带着点逃离的意味。
“颜料钱。”江砚的声音再次响起。
温照野动作一顿，没回头，闷闷地“嗯”了一声。他听到身后传来钱包开合的轻微声响。
“还有，”温照野的声音离得更近了些，似乎就在他身后，“这张的酬劳。”几张崭新的、带着特殊油墨气息的大额钞票被递到了慕落的眼角余光里。
慕落深吸了一口气，混杂着樱花甜腻气息的空气涌入肺腑。他没有立刻去接，只是停下了收拾的动作，肩膀微微绷紧。他猛地转过身，直直地看向温照野，眼神锐利，带着一丝被冒犯后的倔强和不解：“温照野，你到底想干什么？拍我的头发？一次十万？钱多烧的？”
温照野被他突然的质问弄得微微一怔。他雪白的睫毛在夕阳余晖下颤动了一下，浅琥珀色的眼眸里清晰地映着林曜此刻有些咄咄逼人的样子，还有他身后那片被染成金红色的樱花。他沉默了几秒，似乎在组织语言，又像是在确认某种情绪。然后，他缓缓地、极其认真地开口，声音低沉而清晰：
“因为，很好看。”
他的目光再次落在慕落的头顶，那眼神纯粹得如同孩童，带着一种不容置疑的笃定。
“你的颜色，是活的。像……”他顿了顿，似乎在寻找最贴切的比喻，目光掠过慕落调色板上那些肆意混合、碰撞出惊人效果的颜料，最终定格在林曜那双因为激动而显得格外明亮的眼睛上，“像你旺盛的生命力一样很耀眼。”
慕落所有准备好的、带着刺的话，瞬间被堵在了喉咙里。他张了张嘴，看着温照野眼中那毫不作伪的痴迷和欣赏，看着对方雪白头发上沾染的几片细小樱花花瓣，第一次，对着这个用钱砸开他生活的“富二代”，哑口无言。
夕阳将两人的影子拉得很长，纠缠在满地粉白的花瓣上。风卷起几片落英，打着旋儿飘过他们之间短暂的沉默。
……
月召前那不经意的相撞，像一个荒诞不经的起点。樱花树下“活的银河”的比喻，则像投入心湖的石子，激起圈圈涟漪后，又诡异地沉入水底。温照野的邀约变得频繁起来，地点千奇百怪：凌晨空旷无人的跨江大桥，被晨雾笼罩的废弃工厂锈蚀的钢铁骨架，老城区晾满万国旗般衣物、弥漫着烟火气的逼仄小巷，甚至慕落那个堆满画框、终年飘散着松节油和泡面味的地下室。
每一次，温照野都带着他那台沉默而昂贵的相机，像一个执着而沉默的猎人。而林曜，则是他镜头下唯一、永恒的猎物——那头色彩永不枯竭、永远在变化的头发是核心目标，但镜头也渐渐贪婪地囊括了更多：他画画时微微蹙起的眉头，咬着廉价面包时鼓起的腮帮，被颜料染得五颜六色的手指，甚至是他缩在唯一那张破旧沙发上、裹着毯子昏昏欲睡时露出的、毫无防备的侧脸。
慕落从最初的抗拒、警惕、浑身是刺，到后来渐渐习惯那如影随形的快门声。习惯是个可怕的东西。他甚至在某个被温照野的镜头追得无处可逃的午后，一边烦躁地调着一堆黏糊糊的油画颜料，一边头也不抬地吼：“温照野！你能不能别跟拍犯人似的！我调个钴蓝你也拍？这破颜料罐子有什么好拍的！”
