只有我知道，这“饮食”意味着什么。
勺子抵在唇上，那诡异的肉香更浓了。我闭上眼，抗拒地抿紧嘴。
她的声音骤然冷了一度，虽然嘴角还上扬着，但那弧度变得僵硬而危险：“林薇，妈妈不喜欢喂你第二口。”
寒意顺着尾椎骨爬上来。我颤抖着张开嘴，温热的馄饨滑入口中。牙齿咬破薄薄的皮，那股难以名状的肉馅爆开，滑腻的触感瞬间充斥口腔。恶心感排山倒海，我强忍着吞咽下去，不敢咀嚼，甚至不敢用舌头去触碰，像吞下一块燃烧的炭。
她满意地看着我机械地、快速地吞咽，一勺接一勺，直到碗底朝天。
“这才乖。”她用手指揩去我嘴角的油渍，她的指尖冰凉，像冷血动物的皮肤。那冰凉的触感让我猛地一哆嗦。
她拿起空碗，哼着不成调的、音律古怪的老歌走了出去。房门轻轻合上。
我立刻扑到床边，手指疯狂地抠挠喉舌，干呕着，却什么也吐不出来。那东西一旦下肚，就像活物般迅速消融，成为我血液里的一部分。只有那甜腻腥腐的味道顽固地盘桓在舌根，提醒着我刚刚吞下了某种不可名状之物。
白天，妈妈是正常的，甚至过分正常。她会精心打理阳台上的花草（那些花的颜色总是艳得吓人），会和买菜回来的邻居寒暄好久，会把家里擦得一尘不染，所有家具边角都包裹着柔软的防撞条，像保护一个易碎的珍宝，或者……囚禁一个危险的物品。
她对我无微不至，准时三餐，温度适宜的洗澡水，叠得整整齐齐的衣物。但这种周到里透着一股令人窒息的控制欲。我不能晚归，不能有朋友，不能吃任何外面的食物。我的世界只有这栋采光不佳、总弥漫着若有似无古怪气味的房子，和她。
我曾无数次试图探究那馄饨馅料的来源。家里的冰箱是双开门的巨大型号，妈妈总是把它锁着，钥匙随身携带。我问过，肉是哪里买的。她只是笑，说是在很远的、专门的农场订的，特别新鲜有营养。我问是什么肉，她抚摸着我的头发，眼神幽深：“是最好的肉，宝贝。别问那么多，相信妈妈。”
我相信她。直到那天下午，我帮她搬一箱旧书去阁楼。箱子很沉，底部的纸板突然破裂，书散落一地。 among them, 一本厚厚的、没有书名的大部头摊开来，里面不是印刷的文字，而是密密麻麻的手写笔记，夹杂着一些模糊的黑白照片和绘有怪异解剖图的手绘图。
照片里似乎是某种……生物的组织切片，扭曲的细胞结构令人不安。手绘图则详细描绘了肌肉纹理和脂肪分布，但那绝不是我认知中的任何动物。笔记的字迹是妈妈的，疯狂而潦草，写满了“活性”、“再生”、“萃取”、“排斥反应抑制”之类的词，还有一些完全无法理解的符号和公式。
在一页的角落，用红笔反复圈写着一个词——“源体”。
我当时心跳如鼓，趁妈妈还没上来，手忙脚乱地把书塞回箱子底层。
从那以后，我再看她端来的馄饨，感觉那不再是一碗食物，而是一碗……经过精密加工的、来自未知“源体”的……零件。
恐惧像藤蔓一样缠绕住我的心脏，日夜收紧。
那天晚上，或许是因为白天受了凉，我半夜被一阵剧烈的尿意憋醒。
