铃声三响，一声比一声远，一声比一声轻。
最后一声，像雪落在刀锋上，又像血滴进火里，带着滚烫的悔意与冰冷的决绝——
彻底消散。
6 癸亥灯渡
雪崩之后的黑暗里，最先醒的是嗅觉。
阿萤闻到一股潮冷的腥甜，像铁锈里泡了梅花，又掺了半盏陈年的松脂灯油。
她睁眼——或者说，她以为自己睁眼。
因为仍是伸手不见五指，却能“看见”一盏盏幽绿灯火从自己身侧漂过。
灯纸薄得能透出指骨的影子，上面用朱砂写着同一个年份：癸亥。
她动了动手指，掌心那枚铜铃冰碴早已化净，只剩一道月牙形的血痕。
血是暖的，提醒她仍活着。
她试着喊：“老猫——”
声音没传出三寸，就被黑暗吞了。
倒是远处立刻有人回了一句：“别嚎了，耳朵要炸。”
老猫的声音带着湿漉漉的回音，像是从水底浮上来的。
“抓紧浮木，这河不渡活人。”
阿萤这才察觉自己正仰面躺在一截黢黑的木头上。
木头下是缓慢却固执的水流，推着他们往更黑处去。
她翻身坐起，鹤嘴锄别在腰后，沉甸甸地坠着，像一小块不肯离身的陆地。
前方忽有微光，她眯眼，看见老猫趴在另一截木头上，披风早被水浸透，头发黏在脸侧，却仍不忘咧嘴笑。
“小丫头，你命真硬，这都没散架。”
“藏海呢？”
老猫的笑僵了僵，抬下巴示意上游。
幽暗里，一点苍白身影半沉半浮，黑发散在水里，像一簇不肯熄灭的火。
阿萤心里猛地一抽，踩水扑过去。
指尖碰到藏海衣角时，她才发现他身下并没有浮木，而是无数盏河灯托着他，灯纸被血染得发红，却固执地亮着。
他的右手垂在灯海，掌心裂开的口子仍在渗血，血珠落进灯油，发出极轻的“嗤”声，像雪落火炭。
“师兄？”
她声音压得很低，仿佛怕惊醒什么。
藏海的眼睫颤了颤，没睁眼，只动了动指尖，在她腕上写：别停。
于是阿萤不再说话，一手握住他手腕，一手抓住老猫抛来的浮木。
三人无声地随灯漂泊，像三枚被命运串起的念珠。
水越来越缓，河面却越来越宽，仿佛从山腹涧流汇入了地下湖。
湖水平滑得像一面黑镜，灯影映不碎，反倒被吸进去，变成镜底幽绿的星。
阿萤回头，已看不见来路；前方，却出现了一座倒挂的山。
山尖朝下，直插湖心，山脊上悬着无数铁链，链端系着倒置的房屋、牌坊、甚至一座小小的钟楼。
风一吹，铁链轻撞，发出旷远而空洞的“当——当——”，像隔世的更鼓。
山壁正中，城门倒悬，门额“空桑”二字，朱砂如新。
老猫倒吸一口凉气：“乖乖，咱们这是头朝下掉进了哪个神仙的噩梦？”
阿萤却盯着城门下的一排人影。
他们穿着旧日空桑弟子的青布袍，腰间悬铃，头发却雪白，脸孔与阿萤记忆里少年时的师兄们一般无二，只眼角多了细纹。
他们每人手里提着一盏河灯，灯油将尽，火苗却笔直向上，烧出幽蓝的光。
灯罩上，同样写着“癸亥”。
