最前头的中年人抬头，目光掠过阿萤，落在藏海身上，声音温温吞吞，像冬夜煨药的小火：
“海儿，灯渡至此，该下船了。”
阿萤心头一跳——那是师父的声音，却只闻其声，不见其人。
藏海此刻终于睁眼，眼底血丝密布，却亮得吓人。
他撑着灯沿坐起，声音沙哑：“师父，十年不见，您怎么还是老样子？”
那声音笑了一下，带着些许潮湿的回声：“死人怎会老？”
河灯靠岸，不是沙，而是一面巨大的铜镜。
镜光冷白，映出三人影子，却各差了一样——
老猫的影子少了一只耳朵；
阿萤的影子心口处空了一块，像被谁剜走；
藏海的影子则背着一具小小的棺材，棺盖半开，里头躺着另一个自己。
铜镜边缘，嵌着细碎铜铃，风一过，铃舌不动，却有声音传出：
“癸亥灯渡，照影偿债。”
老猫忍不住骂娘：“老子就知道，跟小债主混，早晚得照镜子见鬼。”
他抬脚踢向镜面，脚尖却透镜而过，像踏进一层水。
水纹荡开，镜面翻转，把三人一并吞了进去。
失重只一瞬。
下一刻，他们已站在空桑城内的长街——街是倒的，石板缝朝下，青苔垂如流苏；
两侧屋舍檐角上翘，瓦当滴着水珠，却往天上坠。
行人来来往往，皆青布袍、铜铃腰，面目模糊，像被水晕开的墨。
唯读书声清晰，自最高处的书院传来：
“天地不仁，以万物为刍狗……”
藏海循声抬头，瞳孔猛地收缩——
书院窗棂后，少年藏锋正执笔临帖，侧脸安静，左颊却无疤。
书案对面，坐着更年少的自己，眉间一点朱砂，尚不知忧愁为何物。
阿萤顺着他的目光看去，喉咙发紧。
她记得那一年，她也趴在窗外偷听，被师父发现，罚抄《清静经》三十遍。
如今窗外依旧，只是抄经的人换成了雾。
老猫忽然拽她袖子：“看城门。”
阿萤回头，只见城门方向缓缓驶来一辆纸车，车无马，以河灯为轮，灯油滴落处，石砖开出细小赤莲。
车上摆着一口黑棺，棺盖开着，里头铺着雪白被褥，像等人躺进去安睡。
驾车的是个戴斗笠的老人，笠檐压得极低，只露出灰白胡须，胡须尖上结着霜。
老人扬声，声音却与师父一般无二：
“海儿，该回家了。”
藏海抬脚欲上前，阿萤一把抓住他：“别去！”
他回头，眼底血丝更重，却带着笑：“欠的债，总要还。”
阿萤急了：“还什么？怎么还？拿命还？”
藏海用拇指抹去她脸上不知何时沾的灰，声音低得只有两人听见：
“拿命也不够。”
老猫在一旁插嘴：“那就先赊账，咱们跑江湖的最讲赊账——”
话音未落，纸车陡然加速，河灯轮子溅起赤莲火星，直撞藏海。
藏海反手推了阿萤一把，自己却被火星溅中胸口，衣衫瞬间焦黑，却不见血。
火星落地，化作一行小字：
“十年魂火，灼骨偿债。”
藏海踉跄一步，仍朝纸车走去。
每一步落下，街石便翻开一块，露出底下密密麻麻的铃阵。
铜铃无风自响，声音却非铃，而是孩童的啼哭、少年的咒誓、师父临终的喘息。
