老郑告诉他，自己把买断工龄的钱全买了花，一周赚了一万。
“大勇，别死心眼，这是风口！”老郑拍拍怀里的花盆，“猪都能飞起来！”
大勇站在拱门下，看着老郑的背影挤进人群。
人群像潮水，一波波涌向马三爷，又一波波退去。每个人怀里都抱着绿色金条，每个人都笑得像刚捡了钱包。
他低头看自己的鞋，鞋底已经磨穿，大脚趾顶出来，沾着泥。
他忽然想起厂里的标语：
“今天工作不努力，明天努力找工作。”
现在，标语应该改成：
“今天不买花，明天花价飞。”
当晚，大勇回家，把窗台上的“帝王锦”搬到地上。
他蹲在地上，盯着那盆花看了很久。
小杰在身后问：“爸爸，花会开花吗？”
大勇没回头，声音像从井底传来：“会。”
第二天一早，他去了花市。
他没带花，只带了一张存折。
存折上是他的全部积蓄：一万两千三百元。
那是他十五年工龄的买断钱，是桂花攒了三年给小杰买钢琴的钱，是他准备翻修屋顶的钱。
马三爷看见他，笑了，金牙闪得像星星：“兄弟，想通了？”
大勇点点头，把存折递过去：“我要十株‘绿翡翠’。”
马三爷用拐杖敲敲柜台：“好嘞！十株，大客户！”
人群围过来，羡慕地看着他。有人鼓掌，有人吹口哨。
大勇站在人群中央，怀里抱着十盆花，像抱着十座金山。
他抬头看天，天蓝得刺眼，没有一丝云。
他想起小杰唱的歌：“我们的祖国是花园……”
现在，他有了自己的花园。
只是他还不知道，这座花园，将在三个月后，变成一片焦土。
火是傍晚烧起来的，烧到半夜，只剩下骨架。焦黑的木梁横七竖八地支棱着，像被剔净肉的鱼刺，在雨里发出细小的爆裂声。赵大勇拖着那条半废的右腿，踩着滚烫的瓦砾，一步一步往最深处走。鞋底早被火咬穿，每踩一步，脚底板就冒出一股白烟，混着皮肉焦糊的腥甜。可他感觉不到疼——疼在十年前就耗光了，如今只剩下一腔被火烤得噼啪作响的恨。
空气里漂浮着灰烬。灰烬是灰色的雪，落在他的睫毛上，落进他的鼻腔里，呛得他直咳。咳出来的痰是黑的，像墨汁，吐在地上，立刻被余温蒸干，变成一块小小的、脆硬的痂。他抬头，看见月亮挂在窑顶的破洞外，被黑烟糊成一枚发霉的铜钱。铜钱的光照下来，照在一堆焦土里，那里曾是一整面墙的“帝王锦”。如今它们蜷曲、蜷曲，再蜷曲，像被掐住脖子的绿蛇，终于死去。
他蹲下身，徒手去刨。指甲缝里塞满了炭渣，指尖的皮肉被烫得翻卷，露出粉白的肉。他却越刨越快，越刨越急，仿佛那下面埋着一条通往生门的隧道。刨到第三尺深，指尖触到一块硬物——铁，冰凉，带着潮气。他把周围的灰拨开，露出一只暗格。暗格的门闩被火烤得通红，像一条刚出炉的铁蛇。他用袖口垫着，猛地一掰，“咔哒”一声，门开了。
扑面而来的，是一股霉烂纸张与陈旧兰肥混合的酸腐味，比尸臭更黏腻。暗格里，整整齐齐码着三本账本，封面用粗线装订，线头焦黄。最上面一本的封皮上，用红笔写着：1996.7—1997.12。那正是君子兰泡沫最癫狂的十八个月。
