他给我提供了极其优渥的物质条件。
一张没有额度上限的附属卡，一辆代步的捷豹F-Type，以及公寓里那间原本闲置的、采光极好的房间，被他默许改成了我的画室。
“你需要什么画具，直接告诉David。”
他某天早餐时，一边浏览着iPad上的财经新闻，一边头也不抬地对我说。
“谢谢。”
我切着盘子里的煎蛋，回应道。
我们的对话大多如此，简短，功利，围绕着生活的基本需求展开。
他履行着协议里“提供资源”的承诺，而我，则努力扮演好一个安静、不惹麻烦的“周太太”。
我开始重新拿起画笔。画室成了我唯一的避难所。
只有在调色盘与画布之间，我才能暂时忘记自己尴尬的身份，找回一点点“苏晚”存在的痕迹。
我画伦敦的天气，画窗外变幻的云，画楼下花园里孤独的橡树。
我的画色彩灰暗，笔触压抑，连我自己都能感觉到那股透不过气来的沉闷。
周叙白从未对我的画作发表过任何评论。
他偶尔会经过画室门口，脚步从不停留，只是余光或许会扫一眼。
我不知道他是否看得懂，或者，他根本不在意。
直到有一天，我画了一幅关于江南水乡的记忆。
小桥流水，粉墙黛瓦，烟雨朦胧。
那是我童年最熟悉的景象，带着潮湿的、温暖的故乡的气息。
画的时候，我投入了太多的情感，以至于周叙白什么时候站在门口的，我全然未觉。
当我放下画笔，长舒一口气时，才猛地发现他倚在门框上，不知已经看了多久。
他依旧穿着熨帖的白衬衫和西裤，大概是刚下班。
夕阳的余晖透过窗户，给他周身镀上了一层柔和的暖金色，稍稍融化了他眉眼间的冷峻。
我有些慌乱，下意识地想用画布把画遮起来。
这些过于私人的情感流露，在我和他之间，显得不合时宜。
“别遮。”他却忽然开口，声音比平时似乎温和了一点。
我动作一顿。
他走进画室，脚步很轻，停在那幅画前，静静地看了一会儿。
画室里弥漫着松节油和颜料的味道，混合着他身上清冽的男士香水气息，形成一种奇怪而暧昧的氛围。
“这里，”他伸手指着画中石桥上的一個模糊人影，“光的处理可以再大胆一些。逆光下，人物的轮廓应该更突出，而不是融在背景里。”
我愣住了。
我没想到他会说出如此专业的话。
他不是应该评论“很好看”或者“很有意境”之类的客套话吗？
他转过头，看向我，眼神里带着一丝探究：“你学过伦勃朗的光线？”
“……学过一点。”
我老实回答，“在切尔西的时候，选修过古典油画技法。”
他点了点头，没再说什么，目光又回到了画布上。那一刻，我忽然觉得，他看的不是一幅画，而是透过这幅画，在看别的什么东西。
“你想家了吗？”他突然问，声音很轻。
这个问题太过于私人，让我一时不知如何作答。
想家吗？那个用我的婚姻换来的、风雨飘摇的苏家？
