陈风的军靴碾过干裂的地表时，听见了细微的碎裂声——不是土块崩解，是藏在沙下的塑料瓶被踩扁了。瓶身上印着模糊的“氧合营养液”字样，保质期栏印着“2049.07”，早已过期两年。风卷着沙粒打在护目镜上，发出“噼啪”响，远处的净化塔像根锈铁针插在戈壁里，顶端的指示灯闪着微弱的红光——那是“低氧预警”的信号，老城区的人对这光再熟悉不过。
“目标碳足迹强度12.7，超出基准值300%。”手腕上的碳轨仪突然震动，电子音刺破干燥的空气。屏幕上的红色光点正沿着废弃地铁隧道的轮廓移动，尾迹拖出狰狞的曲线——那是过量碳排放留下的热信号，像毒蛇吐信时的磷光。陈风摸了摸腰间的电磁手铐，金属凉意顺着指缝爬上来。这是本月第三起大规模碳晶走私案，管理局的通报里写着“务必严查，斩断源头”，字缝里飘着南区净化塔检修的消息——他比谁都清楚，“检修”意味着老城区要断氧72小时。
地铁隧道入口堆着锈蚀的集装箱，有个箱体被撬开了豁口，露出里面的黑色保温棉。陈风侧身钻进去时，闻到了熟悉的味道：臭氧混着汗酸，是长期在低氧环境里生活的人才有的气息。隧道壁上贴着褪色的标语，“低碳生活，人人有责”的字样被涂鸦覆盖，改成了“要活命，偷碳晶”。
“别躲了。”他的声音撞在隧道壁上，反弹回来时带着回音，“碳轨仪的误差不超过0.3米。”
阴影里传来窸窣的响动，接着是个苍老的女声：“官爷……我就带了这点。”
一个佝偻的身影从堆着破布的角落挪出来，怀里抱着铁皮箱。是个老太太，花白的头发粘在汗湿的额头上，破棉袄的肘部磨出了洞，露出里面的合成棉絮。她的碳感手环亮着刺目的红灯，屏幕上“-217.5碳币”的数字正在缓慢跳动——负额每增加1碳币，就意味着多欠管理局3小时强制劳动。陈风见过太多这样的“负碳户”，他们最终的归宿都是碳矿场，在千米深的地下挖碳晶，直到肺里灌满矿尘窒息而死。
陈风按住她递过来的铁皮箱时，指尖触到了箱壁的震颤。不是老太太在抖，是箱子里的东西在发热——浓缩碳晶储存时会释放微量热量，这箱的温度至少能烧开半壶水。他掀起箱盖一角，看见黑色泡棉里嵌着二十几块鸽子蛋大小的碳晶，在隧道昏暗的光线下泛着蓝盈盈的光——每块含碳量500克，黑市上能换30升应急氧气，够老城区的人活上一周。
“不是我要走私。”老太太突然抓住陈风的裤脚，指甲缝里还嵌着泥，“小孙子在安置点发烧，氧舱床要100碳币/小时……管理局的配给根本不够！”她拽着陈风往隧道深处走了两步，指着堆在破布上的小被褥：“你看！他就在这儿！烧得直说胡话！”
陈风的靴尖踢到了箱底的药瓶，标签上“儿童肺纤维化”的字样刺得他眼睛疼。他想起昨天去仓库领妹妹陈雨的营养液时，管理员老张叼着低碳烟说的话：“南区的配额又砍了，说是要优先供给绿区的生态乐园。那些富人嫌老城区的‘碳排污染源’碍事，连孩子的救命氧都要抢。”
