消防车尖锐的嘶鸣由远及近，像钢针一样刺破被火光映红的夜空，也刺穿了老城区混乱的神经。红蓝闪烁的警灯很快加入了这场光与影的狂舞，从不同方向汇聚而来，将这片平日沉寂的角落映照得如同光怪陆离的舞台。
周建国蜷缩在墙另一侧散发着恶臭的垃圾堆里，耳朵紧贴着冰冷潮湿的地面。各种声音隔着墙壁传来，模糊而又清晰：水龙冲击火焰的哗啦声，消防员急促的呼喊，警察维持秩序的喇叭声，看热闹人群的嗡嗡议论，还有……吴司机手下那些人压低的、焦躁的对话。
“人跑了！从那边翻墙跑的！”
“老四呢？”
“在、在巷子里……那老东西……下手太黑……”声音里带着难以掩饰的痛楚和惊怒。
“废物！先别管他！火！控制火势！别让消防的和条子注意我们！”
“那个老钉子户……”
“带走！先弄上车！妈的，事情闹大了！”
脚步声，拖拽声，老孙头压抑的、含混的怒骂和挣扎声，然后是车门开关的闷响，引擎发动，轮胎碾过碎石，快速驶离。
消防水龙持续喷射，火势得到了控制，但浓烟依旧滚滚，夹杂着塑料和木材烧焦的刺鼻气味，随风飘散，笼罩了大半个街区。
周建国躺在垃圾堆里，一动不动，像一具真正的尸体。身体的每一处都在叫嚣着疼痛，肺叶如同破旧的风箱，每一次收缩都带来撕裂般的灼痛和浓重的血腥味。他紧闭着眼，眼皮却在不受控制地微微跳动。耳朵捕捉到的每一个声音，都在他脑海中拼凑出墙那侧的景象。
老孙头被带走了。那个倔强的、为他顶住压力的老头，终究还是落入了对方手中。下场会怎样？他不敢深想。心底泛起一丝愧疚，但很快被更深沉的冰冷覆盖。这是他选择的路，布满荆棘和血腥，任何同情和犹豫，都可能成为致命的破绽。
火势渐渐被扑灭，消防车的警笛声不再那么刺耳，水声也停了。警察开始疏散围观人群，盘问附近的住户。但他们的重点显然是火灾本身——起因、损失、是否有人员伤亡。对于之前发生在巷子里的那场未遂的抓捕和冲突，似乎并未引起太多注意。或者说，被有意无意地忽略了。
吴司机的人应该已经撤走了大部分，只留下少量眼线。但警察的出现，本身就是一个变数。他们至少不敢在明面上再大肆搜捕。
这是个机会。混乱即将平息，但余烬未冷，正是浑水摸鱼、悄然脱身的时候。
周建国强撑着，一点一点，从垃圾堆里蠕动着爬出来。他不敢站直，依旧佝偻着，让那件肮脏破旧的棉袄尽可能包裹住自己。脸上、手上糊满了垃圾的污渍和干涸的血迹，在昏暗的光线下，与一个真正的、濒死的流浪汉无异。
他贴着墙根，像一抹无声的影子，朝着与起火点、也与警车聚集地相反的方向挪动。每一步都沉重虚浮，但他强迫自己迈出。他必须离开这片区域，离得越远越好。
夜色浓重，火光渐熄，只有零星几盏路灯和远处消防车、警车顶灯的光芒，在烟雾中晕开一片片朦胧的光团。空气里弥漫着焦糊、水汽和灰尘的味道。
他专挑最黑暗、最僻静的小巷穿行，避开任何有光亮和人声的地方。老城区待拆的复杂地形，此刻成了他最好的掩护。他对这一片残存的熟悉感，支撑着他没有彻底迷失方向。目标是明确的——远离这里，前往城市另一端的、更混乱庞大的城中村区域。那里鱼龙混杂，流动性大，是藏匿行踪的理想之地。
但距离不近。以他现在的状态，走过去几乎是不可能的任务。
他需要交通工具，或者……钱。
钱。他想起了贴身口袋里剩下的十六块钱。这点钱，连打车都不够。而且出租车太显眼。
他的目光扫过街边。一家早已打烊的临街小超市门口，停着一辆半旧的自行车，用一根细链锁锁在旁边的消防栓上。车主大概就住在楼上。
周建国停下脚步，在阴影里观察了片刻。楼上窗户黑着。周围无人。
他走了过去，从怀里掏出那根缴获的黑色伸缩警棍。很沉，很结实。他双手握住，用尽力气，对准那根细链锁的锁扣，狠狠砸下！
“铛！”一声清脆的金属撞击声，在寂静的夜里格外刺耳。
他心脏狂跳，立刻蹲下身，缩在自行车和消防栓的阴影里，屏息倾听。楼上没有动静，远处的声音依旧嘈杂。
锁扣被砸得变形，但没有断开。他又砸了一下，两下……虎口震得发麻，手臂酸软。终于，在第四下的时候，锁扣“咔”一声崩开了。
他扯掉锁链，扔掉警棍——这东西太扎眼。然后，他颤抖着扶住冰冷的自行车车把。试着蹬了一下，链条发出生涩的摩擦声，但还能动。
他不再犹豫，翻身骑了上去。车身因为他的重量和不稳而剧烈摇晃了几下，差点摔倒。他稳住身体，用尽全力蹬动脚踏。
自行车发出吱吱呀呀的呻吟，载着他这个风烛残年的老人，歪歪扭扭地驶入了更深的夜色。
夜风冰冷，刮在脸上像刀子。但他却感到一丝诡异的畅快。身体随着蹬踏的动作机械地运动，肺部的疼痛似乎都因此麻木了一些。他低着头，弓着背，将脸埋进竖起的、散发着异味的棉袄领子里，只露出眼睛，死死盯着前方被车灯（他自己没有灯）勉强照亮的一小片路面。
他不敢走大路，只敢在蛛网般的小巷里穿行。黑暗是最好的保护色，但也充满了未知的危险。坑洼的路面几次差点把他颠下来，他死死抓住车把，手指关节捏得发白。
脑海中不受控制地回放着刚才的一幕幕：老孙头倔强的怒骂，轮胎爆裂的闷响，黑衣男人痛苦的惨嚎，火焰舔舐夜空的光芒，还有那份被老孙头藏在身上、不知下落的复印件……
他不知道自己这么做对不对，值不值得。他只知道，他不想再像上辈子那样，无声无息地腐烂，连累女儿一生。哪怕最终仍是失败，哪怕下一秒就会倒下，他也要在这条布满荆棘的路上，挣扎着，留下一点痕迹，溅起一点血花。
自行车穿过一片又一片沉睡或半沉睡的街区。灯火渐稀，房屋越发低矮破败，街道越发肮脏混乱。他进入了城市另一端的边缘地带——规模庞大的“清河”城中村。这里是外来务工者、小摊贩、拾荒者和各种灰色行当人员的聚集地，人口密度极高，管理混乱，昼夜不息。
在这里，他这副尊容，反而不再那么扎眼。
他找到一条堆满垃圾、污水横流的小巷深处，将自行车随手扔在一个臭气熏天的垃圾桶旁边。这辆车不能再骑了，目标太大。
他扶着潮湿滑腻的墙壁，慢慢走到巷子尽头。那里有一个用破木板和石棉瓦搭成的、摇摇欲坠的窝棚，似乎是某个拾荒者的临时居所，此刻空着，散发着浓重的霉味和尿臊气。
他掀开脏得看不出颜色的门帘，钻了进去。里面空间狭小，只有一张用砖头垫起的破木板，上面堆着些看不出颜色的破烂被褥。地上散落着空酒瓶和烟头。
周建国再也支撑不住，像一滩烂泥般瘫倒在冰冷的木板上。剧烈的咳嗽再也压制不住，他蜷缩起身子，咳得撕心裂肺，咳得眼前阵阵发黑，咳出大口大口的、带着泡沫的暗红色血液，溅在肮脏的被褥和地上。
死亡的阴影，从未如此真切地笼罩下来。他能感觉到生命力正随着咳嗽和失血飞速流逝。寒冷从四面八方袭来，穿透单薄的破棉袄，侵入骨髓。他控制不住地开始发抖，牙齿咯咯作响。
要死了吗？就死在这里，像一条真正的野狗，在这个无人知晓的肮脏角落？
不……还不能……名单……女儿……老孙头……还有……那潭被他搅动的死水……
他颤抖着手，摸向怀里。触手冰凉坚硬的，是那把羊角锤的木柄。还有……贴身藏着的，那本薄薄的、他自己的记账本。
他挣扎着，用尽最后一点力气，摸出记账本和一支快没油的圆珠笔——笔是从老孙头家桌上顺手拿的。就着窝棚缝隙透进来的、远处路灯的惨淡微光，他翻到新的一页。
笔尖颤抖，字迹歪斜模糊，几乎难以辨认，但他还是努力地、一笔一划地写着：
“火起，孙陷，吾伤，遁。名单已出，石入死水，涟漪未现。身如残烛，油尽灯枯。然心火未熄，恨意难平。若就此死，则前功尽弃，女危，孙殆，贼子逍遥。不甘！不甘！不甘！”
写到最后三个“不甘”，笔尖几乎划破纸张，力透纸背。写罢，他丢下笔，又是一阵撕心裂肺的咳嗽，呕出更多的血沫。
他靠在冰冷的木板墙上，胸口剧烈起伏，眼前一阵阵发黑，意识开始模糊。耳边似乎响起了许多声音：月芳的哭声，秀云的呼唤，陈明宇的狞笑，林律师冰冷的语调，吴司机平静的威胁，老孙头倔强的怒骂，还有消防车的嘶鸣，火焰的噼啪……
各种声音交织在一起，越来越响，越来越混乱，最后变成一片尖锐的耳鸣。
他要死了。这次，大概是真的了。
也好……累了……太累了……
就在意识即将彻底沉入无边黑暗的深渊时，怀里的某个硬物，硌了他一下。
是那把羊角锤冰冷的金属锤头。
冰冷的触感，像一道微弱的电流，刺入他即将涣散的神经。
不。
还不能。
他猛地睁开眼，浑浊的眼底，那点将熄未熄的火星，骤然爆出一丝微弱却执拗的光芒。
他不能死在这里。至少，不能像这样毫无价值地死掉。
他挣扎着，再次伸手入怀，这次，摸到的不是锤子，也不是账本。是那个小小的、用塑料纸包裹的、老李头给的药粉包。只剩下最后一点了。
他用牙齿撕开塑料纸，将里面苦涩辛辣的粉末全部倒进嘴里，就着喉咙里残余的血腥味，干咽下去。药粉刺激得他一阵反胃，但他强行忍住。
不知道是心理作用，还是这来历不明的药粉真的有点邪门的效力，片刻之后，那股撕心裂肺、仿佛要把肺都咳出来的剧痛，竟然稍微缓和了一些。虽然呼吸依旧困难，胸腔依旧灼痛，但至少，眼前不再阵阵发黑，濒死的感觉似乎退去了一点。
他获得了短暂的、宝贵的清醒。
他靠在墙上，喘息着，开始冷静地、残酷地分析自己当下的处境。
重伤，濒死，被追捕，身无分文，藏身肮脏窝棚。
优势？几乎没有。非要说有，那就是对方暂时不知道他藏在这里。还有，他手里有一把锤子，一根警棍（虽然扔了，但知道在哪），以及……对方不知道他已经把最致命的名单送了出去。
劣势？全是劣势。最大的劣势是时间和健康。他撑不了多久了。必须在自己倒下之前，把事情推到对方无法轻易掩盖的地步。
怎么做？
老孙头被抓，复印件被搜走。对方一定会严加审问，试图挖出他的下落，也会全力追查名单的下落。老孙头能扛多久？他不知道。但他必须假设老孙头最终会开口，或者对方通过其他途径，很快会再次锁定他。
他需要制造更大的混乱，转移对方的注意力，同时，为那份“投递”出去的名单争取被发现、被重视的时间。
怎么制造混乱？
他想起巷子里那些被吓坏的老邻居，想起那些在窗户后窥视的眼睛。火，可以扑灭。但人心里的恐惧和怀疑，一旦被点燃，就没那么容易熄灭了。
那份复印件虽然被搜走，但老孙头之前肯定给那几个老邻居看过，他们也听到了老孙头的话。消息，已经像病菌一样，在这片即将拆迁的街区悄悄传播开了。
他需要给这“病菌”加一把火，让它爆发出来。
一个计划，在他心中逐渐成形。疯狂，危险，但或许有效。
他需要工具。不止是锤子。
他的目光落在窝棚角落里，那里堆着些拾荒者捡来的破烂。他爬过去，忍着恶心，在里面翻找。空酒瓶，锈铁皮，废电线……最后，他找到了半罐不知道是什么的、刺鼻的液体，像是某种劣质油漆稀释剂或者汽油残留。还有一个破旧的一次性打火机，试了试，居然还能打出微弱的火苗。
够了。
他将这半罐刺鼻液体小心地塞进怀里，用破布包好。打火机也收好。羊角锤别在后腰。
然后，他挣扎着站起来，掀开门帘，再次踏入外面冰冷的夜色。
夜色更深，城中村并未完全沉睡。廉价录像厅的霓虹还在闪烁，路边摊飘来食物和油脂的味道，暗巷里传来醉汉的呓语和女人的调笑。各种复杂的气味和声音混杂在一起，构成一幅混乱而又充满生机的底层画卷。
周建国低着头，沿着墙根，像一个真正的流浪者，朝着来时的方向，朝着那片刚刚经历火灾、人心惶惶的老城区边缘走去。
他不是去自投罗网，而是去点燃另一场火。
一场在人心深处燃烧的、无法用消防水龙扑灭的火。
他走得很慢，很艰难，但步伐异常坚定。破旧的棉袄在夜风中飘动，像一面沉默的、褴褛的旗帜。
夜色，吞没了他佝偻而执拗的背影。
而在他身后遥远的城市另一端，市纪委那座庄严肃穆的大楼门口，信访举报信箱在昏暗的路灯下静立。一个脏兮兮的矿泉水瓶，不知被谁，或许是风吹，或许是某个无心的踢动，从角落里滚了出来，停在信箱下方的阴影里，瓶身微微反着光。
夜还很长。余烬之下，暗火在滋长。
