咚。
一声轻响。
油灯昏黄的光线落在那枚小东西上，折射出一点微弱而冰冷的光泽。
是一枚弹壳。
步枪子弹的弹壳。黄铜质地，边缘因为撞击而微微变形，带着明显的使用痕迹。弹壳的底部，沾着几道已经干涸发黑的、蜿蜒虬结的……血迹。那暗红的颜色，在昏黄的灯光下，透着一股令人心悸的沉重和不祥。
空气仿佛凝固了。只有门外依旧不知疲倦的暴雨，还在疯狂地冲刷着整个世界。
他抬起脸。
帽檐的阴影下，我终于看清了他的眼睛。那根本不像活人的眼睛。里面没有光，没有温度，只有一片死寂的灰烬，如同被战火反复犁过、寸草不生的焦土。浓重的疲惫像墨汁一样沉淀在眼底深处，更深处，翻涌着一种刻骨的、几乎要将他整个人吞噬的痛楚和……绝望。
“熬了吧。” 他开口，声音依旧沙哑，却透着一股不容置疑的决绝，像钝刀子割开皮肉，“连同我这条命，一起。”
他的目光死死地钉在那枚染血的弹壳上，仿佛那是他所有痛苦的源头，是他无法承受的业障。
“忘忧栈”的规矩很简单。客人带来他们最不堪承受的记忆碎片——实物、影像、或者只是一段刻骨铭心的感觉。我收下它，投入灶上那口终年不熄的老汤锅里。汤沸之时，便是记忆消散、痛苦剥离之刻。客人饮下那碗特制的“忘忧汤”，前尘尽忘，孑然一身，重新上路。代价，是他们身上最珍贵的一样东西——可能是青春，可能是健康，可能是某种天赋，也可能是……一段安稳的余生。
我沉默着，目光在那枚染血的弹壳和他那双死寂的眼睛之间逡巡。这枚弹壳承载的，显然不是寻常的儿女情长。它带着硝烟和血腥气，带着一条或者几条人命的重量。这样的记忆，熬出来的汤，必定是世间至苦至毒之物。
但规矩就是规矩。
我站起身，走到他面前。没有言语，只是伸出了手。
他没有任何犹豫，仿佛卸下了千斤重担，又像是交出了自己的灵魂。那枚冰冷、沾着血污的弹壳，被他轻轻放入我的掌心。指尖相触的瞬间，一股冰寒彻骨、带着绝望和铁锈血腥味的巨大悲怆，如同实质的电流，猛地从指尖窜入我的身体，狠狠撞在心脏上！我甚至能清晰地“看到”那硝烟弥漫的战场，震耳欲聋的爆炸，血肉横飞的惨烈，还有……一张张模糊却写满痛苦和恐惧的年轻脸庞……
我猛地攥紧了拳，将那枚烫手的弹壳死死攥在掌心，指尖因用力而发白。强行压下喉头翻涌的腥甜和那股灭顶的窒息感，转身，走向后厨。
灶膛里的火，是常年不熄的。幽蓝色的火苗舔舐着锅底，那口深黑色的、不知用了多少年的老砂锅，正咕嘟咕嘟地冒着细密的气泡，散发出一种奇异的、混合着草药、矿物质和某种无法言喻的、类似遗忘本身气味的微苦淡香。
锅里的汤，不是寻常的清水或骨汤。它呈现出一种极其粘稠的、如同熔化的琥珀般的暗金色泽，缓缓地翻滚着，沉浮着无数细微的、难以辨别的光点——那是无数前尘过客遗落在此、被熬煮得即将消散的记忆尘埃。
我走到锅边，深深吸了一口气，将那枚染血的弹壳，如同投入炼狱的熔炉，轻轻放进了那暗金色、不断翻滚的粘稠汤液中。
