终南山的雪，下得没有尽头。
竹屋内，炭火轻燃，铜炉上煨着一壶山泉，水汽氤氲，如仙雾缭绕。梦笙裹着素锦被坐在榻上，指尖仍有些发颤。他望着窗边那道白衣身影，心中翻涌着难以言说的情绪——是感激？是敬畏？还是某种更深、更隐秘的悸动？
“你叫梦笙？”她背对着他，手中执笔，在一方素绢上轻描慢写。
“是。”他点头，“江南梦氏，祖上三代皆为塾师，家贫，唯以诗书传家。”
她笔尖微顿，墨点落在绢上，如雪地落梅。
“梦笙……好一个‘梦’字。”她轻声道，“梦里寻诗，诗中藏梦，倒与我这梅谷的意境相合。”
她终于转身，将素绢递来。梦笙接过，只见其上已题了一首诗：
字迹清瘦峻拔，如寒梅傲立，笔意间竟似有风雪呼啸之音。
“这是……为我写的？”梦笙声音微颤。
“是为你，也是为我。”她眸光如水，“你以诗为骨，我以梅为魂。今夜风雪，不如——以诗会友？”
梦笙心头一震。
他从未想过，有朝一日，能与一位“仙子”论诗。他自幼苦读，熟读《文心雕龙》，通晓六朝风骨，可那些诗，皆是为科举、为功名而作。而今，面对这雪岭孤境、白衣如仙的女子，他忽然觉得，那些雕琢辞藻的诗，竟如尘土般轻贱。
“请赐教。”他郑重拱手。
落雪轻笑，指尖轻点窗外：“今夜风雪，便以此为题。你先来。”
梦笙沉吟片刻，提笔蘸墨，在另一方素绢上写下：
字迹刚劲，意境苍凉。他写的是自己的命，也是自己的志。
落雪凝视良久，忽而轻叹：“好一个‘诗魄寄苍穹’。可你可知，真正的诗，不在纸上，而在魂中。”
她取笔，另起一笺：
梦笙读罢，如遭雷击。
这不是诗，是道。
是超越了格律、辞藻、典故的“诗之本源”。他忽然明白，自己十年苦读，竟从未触到诗的真谛——诗，不是用来博取功名的工具，而是灵魂的呐喊，是存在过的证明。
“你……是如何写出这样的诗的？”他声音发涩。
“因为我活了千年。”她淡淡道，“我见过太多才子，他们写诗，为名、为利、为情、为怨。可真正为‘心’而写的，寥寥无几。”
她抬眸，直视他：“你若真为心而写，便不该怕死，不该怕穷，更不该怕——动情。”
梦笙心头一震，竟无言以对。
那一夜，他们对坐论诗，从风雪谈到星辰，从人间谈到天道。落雪讲起千年之前，曾有一位书生，也为她写过诗，可最终，那人选择了仕途，将她遗忘于雪岭。自那以后，她便封心锁情，再不与凡人相交。
“可你不同。”她望着他，“你眼中有光，诗中有魂。所以我才破例救你。”
梦笙动容，起身欲跪：“落雪姑娘，我梦笙若有一日得志，必不负今日之约！”
她抬手，一股柔力将他托起：“不必立誓。誓言最是轻贱，唯有行动可证真心。”
她转身，推开竹门。风雪扑面而来，她立于雪中，白衣飘然，如一朵将散的云。
“明日，我教你——如何用魂写诗。”
她为何说“用魂写诗”？那千年前的书生，是否就是梦笙的前世？而“诗魄燃冬”——究竟是诗的觉醒，还是命运的诅咒？当才华被点燃，代价又是什么？
