人，倒在石阶上，像被风吹落的叶。
他的剑，始终在动。
却没有乱。
每一次出剑，都有一个人倒下。
每一次收剑，都有一阵风穿过。
他像一尊石像，立在那里。
石像不会累，不会怕，不会乱。
因为他的心里，有一把更孤的剑。
天边，渐渐泛起了白。
像墨被水洗过。
山下的人，已经很少了。
剩下的几个，握着刀，却不敢上前。
他们的眼里，有恐惧，有不解。
他们不懂，为什么一个人，一把剑，能挡住这么多人。
寒砚的剑，停了。
剑尖向下，滴着血。
血滴在地上，很快渗进土里，像从未存在过。
“滚。”他说。
声音不大，却像一块冰，砸在剩下的人心里。
那些人，忽然像醒了一样，转身就跑。
跑得比来时快，比来时狼狈。
他们的火把，掉在地上，很快灭了。
石阶上，只剩下寒砚。
和一地的尸体。
风停了。
第一缕阳光，爬上了断云峰顶。
照在寒砚身上，照在他的剑上。
剑上的血，干了。
变成了暗红色，像一道疤。
他走回石头屋。
推开门。
老人还坐在那里，像是什么都没发生。
“结束了？”老人问。
“嗯。”
“他们会再来的。”
“我知道。”
“你的剑，还是没有名字？”
寒砚看着手里的剑。
阳光下，剑身上有一层淡淡的光，像蒙了一层纱。
“有了。”他说。
“叫什么？”
“止剑。”
老人笑了。
这次的笑声，很轻，却很暖，像初春的风。
“好名字。”老人说，“止剑，不止于杀，更在于守。”
寒砚走到屋角，坐下。
他把剑放在膝上，手指轻轻拂过剑身。
像在抚摸一个老朋友。
阳光从门缝里钻进来，在地上投下一道光。
光里有尘埃，在跳舞。
“你说，山下的人，为什么总要来杀我？”寒砚忽然问。
“因为你和他们不一样。”老人说，“江湖里，不一样的人，总是危险的。”
“不一样，有错吗？”
“没错。”老人说，“但大多数人，容不下没错的不一样。”
寒砚拿起那半块没吃完的干饼。
咬了一口。
这次，似乎没那么涩了。
“我会一直守在这里。”他说。
“守到什么时候？”
“守到我的剑，觉得该动的时候。”
老人没再说话。
他抬起头，对着门口的方向。
仿佛能看见阳光，看见风，看见断云峰上的一切。
止剑。
剑已止。
人，却开始了孤高的等待。
等待，有时比杀人更难。
但孤高的人，最擅长的，就是等待。
因为他们的心里，有一盏灯。
一盏别人看不见，却永远不会灭的灯。
二，言与默，隔重山
路。
山路。
蜿蜒曲折，像一条被遗弃的蛇，盘在断云峰的腰上。
